Capitales del pecado

Hablan de los siete pecados capitales como si te conocieran.

Que para pecado capital, la capital del pecado. Tu cama.

Que para envidia, ya esta la que despertamos cada día entre los ojos de los maleantes que nos observan querernos sin límites, con mil universos alrededor e infinitos segundos que nos narran.

Para gula, el paraíso que escondes entre tus piernas, que me deja paso cada anochecer, siendo la afortunada visitante con la que compartes tu llave.

Vuélveme avara y déjame enloquecer cada noche, poseerte como si no fuese a amanecer nunca más. Vuélveme loca atada a una cama y cuerda entre ataduras irrompibles.

Desperézame cada madrugada para cansarme de nuevo. Una y otra, y otra vez.

Que no quiero despertarme jamás de esta lujuria de sueños, de estos sueños hechos de lujuria y ganas de más.

Cómeme con ira, como si el mundo tuviese la culpa de todo esto que estamos viviendo,de esta catástrofe naturalmente bonita,que nos hace arrasar con todo obstáculo que nos irrumpe con fuerza.
Que nacimos de la soberbia de querer a nuestro "Yo". Yo al tuyo, tú al mío y nosotras al nuestro.
Pero por lo que más quieras, déjame caer en tus siete pecados ,que de lo contrario,no podría ser denominada.

Creándo(nos), destruyendo(les).

TE QUIERO...

Sin limitaciones.
Sin cobertura.
365 y 366.
Vestidas de estaciones.
En cualquier anden del mundo.
Bajo un cielo raso o bajo un raso sin más.
Vestidas de desnudez.
Subiendo(nos) y bajándo(les).
Siendo dos, tres o cuatro.
Fusionándonos a una.
Cumpliendo(nos) sueños a la par que años.
Estampándo(nos) estrellas en cielos vacíos.
Iluminando oscuridades.
Combatiendo y venciendo días.
Compartiendo vidas.
Escribiéndonos el alma a base de recuerdos.
En tus días,en los míos y en los nuestros.
Con una cordura loca.
Con los pies fríos y el corazón caliente.
Canjeando relojes por caminos de vida sin tiempo.
Rebobinando vidas contigo para volver a habitarlas.
Por locas de atar o locas atadas en camas ajenas pero conocidas.
Por miradas que precipitan a sábanas revueltas y cláviculas accesibles a mordisco asegurado.
Sumando veintidos a dos vidas en una.
Lloviendonos y yo viéndote.
Con la cabeza a los pies y la cama a los míos.
En nuestra ciudad de origen y en los orígenes del mundo.
Escondida tras una comisura.
Creando ecatombes y viviéndolas hasta morir en ellas.
Embotellándonos para bebernos a morro, que dicen que es como mejor sabe(mos).
Despojándonos de plomos que nos impiden salir a flote.
Hundiendo pasados atandos a lastres.
Buscándonos envueltas y envolviéndonos en lluvias de otoño.
Restaurando parajes donde sólo había profundas grietas.
Cerrando numerosas puertas y abriendo sólo una.
Follándonos sin fallarnos.
Atando cabos sueltos o soltando cabos viejos.

Te quiero queriendo.

Bonito,todo me parece bonito.

Bonito es que entres en mi vida cómo una casualidad y te transformes en un imposible sin ti.
Bonito es que un asiento en una clase se convierta en prioritario desde aquel instante en el que me sonreíste.
Más bonito aún es que cualquier rincón sea testigo de un amor que evoluciona.
Precioso es celebrar un cumpleaños con una rutina encerrada en una caja que cita "Endúlzate preciosa. Feliz no cumpleaños. Te quiero".
Bonito es celebrar un treinta y uno de diciembre cualquiera entre un nudo de brazos que ascienden y descienden por dos lienzos vacíos que esperan ser dibujados.
Bonito es suspender un examen por creerse Neil Amstrong y dar un primer paso hacia una futura Luna.
Más bonito aún es tiritar en un portal tras un ramo de flores por alcanzar los objetivos de hacer feliz y sorprender.
Bonito son "52 motivos por los que quererte" escondidos en el dorso de una baraja de cartas.
Precioso es levantarse bajo un cielo que se cae, girarse en la cama y ver que sueñas plácidamente envuelta en la manta dispuesta a batir tus alas de mariposa en cualquier momento.
Bonitas son ciertas proposiciones indecentemente decentes que salen entre carcajada y carcajada como si se tratasen de una broma totalmente cierta.
Bonito es inventar un futuro contigo y creer en un "siempre" nuestro.
Más bonito aún es encontrarse sobre una mesa un buenos días diferente cada día, comprobado que somos polos opuestos al resto de la gente y que la princesa de los buenos días ahora es renacuajo o un antojo bajo el labio inferior.
Preciosa es tu boca cuando sacas la lengua para que la concentración resbale por ésta y se plasme en la función que desempeñas en ese momento.
Bonita es la sonrisa que se transporta de tu boca a la mía cuando le quitamos importancia a un asunto que realmente carece de ella.
Más bonito es escribir mensajes en una arena húmeda y que en un abrir y cerrar de ojos nos comuniquemos con una mirada que habla sola.
Bonito es no encontrar la palabra para definir(te/nos/me) el vuelo de las mariposas en nuestro estómago y acabar inventando una no válida para la RAE.
Bonita es la palabra "aceptación" pero más bonito aún es el verbo aceptar.
Realmente todo me parece bonito cuando tengo la palabra personificada todos y cada uno de mis día a día.

Lo verdaderamente bonito es una rutina hecha sueño contigo.

Qué sabrán...

La gente habla sin saber.
Qué sabrá Neruda de poesía si jamás vio tu cuerpo desnudo entre sábanas blancas.
Qué sabrá Spielberg de películas si no nos ha visto montar y editar las nuestras.
Qué sabrá Disney de dibujar si nunca unió los puntos cardinales de tu mapa.
Qué sabrá Marley de fumar si jamás fumó de tus labios.
Qué sabrá Marilyn de sensualidad si jamás te observó entre mamparas de ducha.
Qué sabrá Colón de descubrir si nunca descubrió tu tacto.
Qué sabrá Darwin de ciencia cierta si nunca te ha visto querer con certeza.
Qué sabrá Beethoven de música si jamás te escuchó susurrar.
Qué sabrá Neil Amstrong de dar un primer paso si nunca te ha visto declararte.
Qué sabrá Mahoma de fundar religiones si nunca ha tenido fe en ti.
Qué sabrá Alejandro Magno de luchar si nunca venció una mala racha y salió victorioso.
Qué sabrá Gutenberg de inventar si jamás inventó un futuro contigo.
Qué sabrá Michael Jackson de bailar si no te vio caminar de puntillas en ropa interior por un pasillo.
Qué sabrá Aristóteles de matemáticas si dijo que la suma de uno y uno son dos, y no uno.
Qué sabrá Shakespeare de escribir si jamás leyó tus cartas.
Qué sabrá William Morton de la anestesia si jamás cayó inconsciente en tus ojos.
Qué sabrá Miguel Ángel de escultura si jamás ha recorrido tu cuerpo con sus dedos.
Qué sabrá Mendel de genética si jamás vio la belleza heredada que posees.
Qué sabrá Freud de sueños si jamás ha soñado con tenerte cada día.
Qué sabrá Kepler de astronomía si no se ha perdido nunca entre tus lunares.
Qué sabrá Homero de recitar si no ha visto tu sonrisa un Lunes.

Qué sabrá la gente de ti si no te han tenido de la forma en la que te tengo yo.

Escena de una vida.

Llueve. Las frías gotas procedentes del cielo resbalan por el húmedo cristal de mi ventana. Al otro lado, Melancolía observa la calle vacía y oscura a través de ese muro transparente, ese que no permite respirar aire nuevo, vida nueva.
Un nudo me aprisiona el estómago, ese agobio constante, esa intranquilidad, ese remordimiento que se come de un bocado lo que queda de Melancolía y se niega una y otra vez a dejarme vivir el ahora.
Derrumbo mi muro apresuradamente, y es en ese preciso momento cuando una ráfaga de aire húmedo se cuela entre mi ropa, escondiéndose en mi piel.
Apoyo los codos sobre el alfeizar de mi ventana, dejándome caer con ligereza sobre la silla que permanece a mi espalda. Resoplo aliviada tras intercambiar en ese andén el aire usado por aire nuevo.
Cierro los ojos, cruzo los brazos y hundo mi cara en ellos, como si tirasen de ella al igual que la gravedad tira de mi, tal y como mis recuerdos me hunden en ese momento.
Esta vez las gotas han cambiado de camino, me recorren el rostro finalizando en mi barbilla y cayendo al vacío, presas de un ataque suicida desde ese tercer piso, víctimas una vez más del poder de la gravedad. Muriendo contra todo.

En ese momento, una escena del pasado atraviesa mi mente.
Un día.
Ese día que nada tiene que ver con el de hoy.
Tiempo distinto.
Prendas y compañía diferente.
Muevo la cabeza agitándola molesta,como si de ese modo, esa imagen fuese a esfumarse.
Pero no, esta vez no, es propiedad privada de mi vida, habita en mi cabeza, dedicándose a agrupar recuerdos y formar la mejor de las películas, basada en hechos reales, con protagonistas que conozco a la perfección.
Nombres propios que representan un guión, el guión de su vida.
Cierro los ojos de nuevo y me mudo a ese recuerdo pasado.

(Dos personas.)
(Un reencuentro.)
(Una casa iluminada por un sol veraniego.)
(Ambos personajes se miran con amor. Ríen. Hablan entretenidos sin apartar la vista de sus ojos ni un sólo instante. Hechizados.)

Y aunque en ese preciso momento no consigo oír de lo que hablan, si sé de lo que se trata, lo he interpretado en primera persona, además, esas miradas hablan solas.

(Ríen de nuevo.)
(Un cuerpo sobre otro, y sus manos...buscando(se) con anhelo el tacto de una piel, concrétamente la de una, la suya.)
(La unión visual se mantiene. Uno de esos cuerpos se inclina, necesitando urgentemente un boca a boca, aire que proceda de otros labios, ajenos pero conocidos. Ahora el calor, al igual que la respiración, son sólo una:)


(La cámara se aleja. Fondo negro. Créditos.)

El Universo conspira.

¡YA VUELVES!

Ya volvemos.

Necesito mirarte a los ojos,en silencio, y volver de una vez por todas a casa, porque sabes...he estado cinco días fuera de ella, fuera de tus ojos, y no me gusta.

Recuéntame los lunares de mi mapa, que creo que con esta mudanza he perdido alguno por el camino para saber volver a ti.

He dejado la sonrisa en nuestra cama,para que cuando vuelvas, me vista de ti, nos vistamos de vida, de suma.

Espero que nuestras sábanas no se hayan olvidado de volar, porque de ser así, tendremos que volver a enseñarlas a abandonar el nido.

¿Y sabes lo que dicen las estrellas del Sol?

Que hace mucho que no se pasa por Madrid, que ahora es tan nómada como nuestras horas pendientes.

Se comenta por el cielo, que ya no brilla de igual manera, que tiene carácter depresivo desde que su luz se fue de viaje, y que por eso sólo sabe llorar(te).

También comentan, que la Luna ha decidido alargar sus noches para tratar de hundir mis ganas, pero que al parecer, no ha obtenido resultado alguno.

Que mis ganas se han aliado con las tuyas, y que da igual lo largas que sean las noches, que más largos son los minutos que nos debemos.

Dicen que las estrellas son migas de pan que el Sol ha derramado por el camino para que tú sepas volver(me), y que las agujas del reloj han decidido retirarse de la maratón del tiempo en señal de protesta hasta que regrese tu cuerpo.

Que corren perdidas si no se encuentran en el sístole y el diástole de los latidos de tu corazón.

Así que vuelve, que desde que te has llevado mi sol, el universo esta patas arriba, que tiene un jet-lag bastante importante.